A versão tecnoumana do nascimento do computador pessoal
Por Álvaro Larangeira
Todo dia ele fazia tudo sempre igual. Acordava a contragosto às 6h, tomava o café descafeinado, deglutia uma fatia de pão pós-transgênico e findava o desjejum com a laranjada sem laranja. Retirava-se da mesa e partia para as leituras. Ulisses nos primeiros 60 minutos e Heidegger e Heráclito na hora seguinte. O restante do horário de estudos, uma hora e meia, reservava ao grego e alemão. Para ler nos originais, justificava.
Todo dia Divininho fazia tudo sempre igual a uma criança comum, se levada em consideração a idade: seis anos. Isso até aquela data, 12 de outubro. Neste dia, despertou perto da uma, sem haver como o tirar da cama antes, menosprezou o brequefeste e fez pouco caso das obras completas dos autores sobreditos e do livro do James Joyce, no qual empacara na duomilésima nona página havia 12 meses.
Para surpresa da família, nem falou sobre a validade da hermenêutica gadameriana aplicada às vicissitudes da existência do capitalismo socialista quando em apuros ou da cientificidade do pensamento científico no cientificismo do não-ser sabe-se lá quem, como costumava proferir nos costumeiros diálogos dialéticos e dialógicos com Paul Rabbit, seu gato e único ser inteligente em condições de confabular com o menino graças às seis vidas passadas - das quais nada sabemos - e também por causa da deficiência do ensino fundamental ainda carente duma epistemologia pedagógica mais adequada aos anseios intelectivos da infância.
Bombado, ele falou. “Hoje tô bombado.” A mãe, sempre a mãe, estranhou a frase advinda daquele indivíduo com meia dúzia de anos. Terei trocado o café pelo chá de cogumelo?, questionou-se a matriz do nosso personagem, acossada pelo remorso das experiências metafísicas pretéritas. Dúvida logo dissipada, pois Divino Júnior desprezara a alimentação matinal, afora ninguém mais sorver este tipo de líquido.
Porém, ele parecia, sim, fora da casinha. Divininho emperiquitou-se com o fardão tamanho míni a ele presenteado pela Academia Brasileira de Letras Mirim, quando da assunção [ô loco!] à cadeira n° 1001 da ilibada instituição literomaníaca, e chamou sua mãe – a dele, não a sua. Hoje é o Dia das Crianças? Ãrrã, ouviu. Posso pedir qualquer presente? Em tese, sim, foi a resposta. Então quero ser um IMACSUNGHPDELLCJTX2075. Ok.
Nascia assim o primeiro computador pessoal da humanidade. Aliás, pessoalíssimo.
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